[entracte] Le Livre-aux-Onze-Pages

Le Chaman a voyagé loin, mais jamais il n’a été partout, tout le temps. La trame de son esprit s’effiloche, se déchire sous la contrainte ; ses souvenirs ne sont que des grains de sable ballottés par les rouleaux des éons qui s’écrasent et refluent sur les galaxies du multivers. Il est au centre de tout, son moi, son être - son âme, peut être - emmenée dans une sarabande endiablée là où se tiens Azathot, il n’est qu’une feuille portée par les mouvements de la danse, il n’a pas de corps, pas de conscience, pas de passé, pas de futur, pas de savoir, pas de souvenir, il a perdu la vie et la mort, il n’est plus un livre ouvert sur lequel s’écrivent les jours qui passent, il est une feuille blanche à l’infini, potentiel, absolu, à jamais vierge de toute acte, immaculé de l’envie, de la passion, de la joie, de l’espoir, du chagrin, de la haine, du courage, de la colère. Il comprend qu’il n’y a rien à comprendre, il n’y a que « être », et la vie continue.