Le jugement.

Dehors, l’air froid est une gifle qui n’éveille en moi aucun bon sens. Je resserre mon long manteau autour de moi, campe les épaules contre le vent, puis m’enfonce sans égard pour ma sécurité entre les congères et les trottoirs glacés. Les éclaireurs de la Chasse, à cheval sur les bourrasques, picorent déjà mon visage sans montrer de clémence.

Je cours presque, rythmant mon pas sur divers mantras à la cadence bondissante. Je sais mon temps compté. Malgré mes sortilèges, mes offrandes et mes prières, je sais que mes chances de réussite sont pratiquement inexistantes. La fenêtre que je cherche à exploiter n’est pas bien grande. J’ai travaillé aux mots de puissance jusqu’au dernier moment, retardant mon départ jusqu’aux limites du raisonnable.

Le maître de la cohorte indomptée est un être ancien et sage mais, à la tête de ses troupes, le gardien du Bifröst ne peut montrer la moindre hésitation. J’essaie d’ignorer la voix en moi qui cherche à miner mes efforts, la même qui répète sans cesse que si par miracle j’atteint la Terrasse dans les temps, le projet que j’ai fait mien tient plus de l’acharnement que du bon sens. Le maître de la Chasse Sauvage entendra-t-il seulement mon appel? Daignera-t-il y répondre malgré la présence de son avant-garde de terreur?

Les phares d’une fourgonnette virant subitement au coin de la rue ramènent un moment mes sens ensorcelés à des périls plus immédiats que la colère d’être fantastiques n’étant pas sensés exister. Le véhicule me croise sans ralentir, ses vitres embuées et mal dégivrées transformant son chauffeur en spectre d’un autre monde. Les trottoirs sont vierges; aucun piéton n’a ouvert de sentier sur ces fin tapis de neige. Je suis ce soir l’explorateur de mondes inviolés, le découvreur, l’instigateur.

Les pentes acérées qui découpent mon chemin cherchent à tamiser mon ardeur. Mes lourdes bottes doublent vite de poids. Les hauteurs pour lesquelles mes ancêtres choisirent de s’établir en ces lieux offrent des paysages à couper le souffle mais arpenter les rues à-pic de la vieille ville me prive maintenant du mien. Les chants sacrés que je récite sans voix depuis mon départ jouent à présent sur un tempo presque rampant.

Tout en haut du cap, veillant sur le fleuve, je retrouve la vieille ville livrée à la tourmente. J’ai pris du retard. La tempête est presque là. Je crains un bref instant l’échec imminent de mes efforts. Le long des rues, la ouate volante voile déjà la vue. À une quinzaine de pas, on ne distingue des chemins abandonnés qu’une guirlande de lumières fantomatiques. Réverbères et décorations de Noël aux couleurs miroitantes sont autant de feu follets dressés contre les forces du destin. Voir ces étincelles briller contre les éclaireurs de la Chasse Sauvage malgré la futilité risible de leur contribution me redonne courage.

Je presse le pas, trouvant en moi des réserves de force renouvelées.

Je passe entre les façades à l’architecture archaïque et débouche enfin sur le vaste espace dégagé du long belvédère que l’on nomme Terrasse Dufferin. La large promenade longe le cap sur plus de six cent mètres, surplombant le fleuve à peine visible en ce moment. Distribués tout au long de sa balustrade de fer forgé, de petits kiosques déserts semblent disparaître vers des dimensions et des mondes polaires.

Devant moi bouille la masse nuageuse, grise et courroucée. Je vois clairement les dieux masqués d’horreur déborder des cieux, dévalant vers la ville à la suite de celui que certains nomment le Gardien du Valhalla.